Venue au Mauduit, petit village de Franche-Comté, au motif officiel d'obtenir de la mairie, l'autorisation, pour ses étudiants en sociologie, de consulter les archives communales de cette si banale petite bourgade française, la narratrice, hantée par la sombre énigme de son propre passé familial, ignore qu'elle va y faire une rencontre décisive en la personne de Lottie, solide et intimidante nonagénaire, désormais seule occupante de la vaste demeure des Ardennes, construction aussi baroque qu'extravagante édifiée sur des terres de mauvaise assise, dans un méandre de la rivière qui coule en contrebas du bourg.
Soir après soir, la vieille dame qui, faute d'hôtel au village, accepte de loger la visiteuse, dévide pour elle l'histoire du domaine où elle est entrée comme bonne d'enfant à l'orée du XXème siècle. Mais faut-il la croire sur parole, elle qui dit n'être que la récitante des fantômes qui ont jadis habité ces murs, ou sont partis vers l'Afrique, le Tonkin ou les forêts du Yukon? Et que faire du récit de cette conteuse acharnée qui, sans avoir jamais quitté sa campagne, rêve peut-être à haute voix quelque peu exotique roman de sa filiation dont elle contraint la narratrice à devenir sa dépositaire.
Où les histoires prennent-elles source e toù vont-elles une fois racontées? La narratrice , écoutant la vieille Lottie, devine-t-elle en quoi celle-ci va éclairer on propre destin?
Car les récits ni les contes ne sont d'inoffensives machines et leurs puissants sortilèges s'entendent à recomposer jusqu'à la matière même du temps.
Je n'ai pas terminé ce roman
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