Et puis, soudain, un dimanche, après que la tempête a soufflé pendant une semaine entière, vous rendant sourde et aveugle, le froid vous saisit....Des raclements sur le toit vous intriguent. C'est papa qui nettoie les gouttières engorgées de feuilles mortes. Comment se fait-il que vous ne vous souveniez pas avoir vu ces feuilles s'envoler?... Vous songez alors à votre mamie et une idée saugrenue vous vient à l'esprit. Mamie est un arbre et les feuilles étaient sa mémoire. La maladie les a détachées, comme les feuilles d'un éphéméride se détachent et s'envolent, dans les vieux films en noir et blanc, pour bien vous faire comprendre que le temps s'est enfui.
A l'aller et au retour de Turquie, nous en avions soupé du troisième âge. En groupe, les vieux sont redoutables. Ils vous passeraient sur le corps, brandissant leur grand âge, comme un coupe-file. Priorité à l'embarquement, priorité au débarquement, meilleures places dans l'avion, meilleures places dans l'hôtel....Ce qui me rend perplexes, c'est qu'ils se déguisent en jeunes: jeans, baskets, chemises à la mode et casquettes de golf. page 130
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